chasquear los dedos dejó de ser suficiente
para que los semáforos cambiaran a verde,
el niño dios dejó de hacer ruido en el techo
cada veinticuatro de diciembre,
los elefantes dejaron de tener razgos humanos,
papá perdió sus poderes divinos.
ya no es capaz de enfriar el día mas caliente del año
levantando una ceja,
tampoco nos volvemos mudos a las siete de la noche,
y cuando la salsa me pringa la blusa,
el mundo no se acaba.
las hojas del calendario se acabaron,
yo seguí marcando x sobre el cemento
agregándole días a un año que había desaparecido.
acá van unos links relacionados con el trabajo audiovisual para el disco ‘daramor’ de camilo.
hay tres artículos en ‘la nación’…
La Soledad Es Pop Psico
Dar Amor en video
Moldo: al filo de su propio estreno
Los videos se puede ver aquí
Al filo de la navaja
Daramor
La vorágine: aquí
diagonal al parque francia,
en la casa de un amigo
tirada en la alfombra,
los zapatos por allá.
la prohibida e insuficiente pausa
de pensar en todo y en nada a la vez.
los artistas del tercer mundo escondidos
entre tazas de café.
la voluntad de mi aliento
es un anhelo remoto
que anida en la penumbra
donde no existe entendimiento.
aislado en el cielo gris,
amanece entre cafetales
bautizados por la lluvia.
no pretende ser descubierto.
el aeropuerto,
un hoyo negro,
donde desaparecen
más de los que vienen.
un disco de eno
la premeditada melancolía
la noche, la partida
el adiós.
muchos días sin lápiz
la locura a flor de piel
los garbanzos duros
que se sirven por segunda vez.
el papel sale al auxilio
del grito permanente
del horror, del dolor.
tus ojos hablándome
en un idioma que yo no comprendía.
el calor del espacio compartido;
dulce absurdo en precario equilibrio.
vos saliste a buscar tu lugar en el mundo;
yo perdí el mío.
sentada en el cemento,
junto a la nostalgia,
me fumo un cigarrillo.
mirar el cielo en enero
es mi pasatiempo predilecto.
te extraño en un mundo sin tiempo,
con una intensidad caprichosa,
en un espacio que es solo mío,
si la angustia fuera música,
rompería mis tímpanos.
yo estaba sola en un rincón,
mordiéndome las manos.
mi locura antojadiza
hería mi propia piel.
ahora río sin razón;
la fuerza de la vida,
el puño de dios.
