un amigo medía el tiempo en gramos
tenía sentido.
la vida me dolía
o al menos digo.

ringo starr

diagonal al parque francia,
en la casa de un amigo
tirada en la alfombra,
los zapatos por allá.
la prohibida e insuficiente pausa
de pensar en todo y en nada a la vez.
los artistas del tercer mundo escondidos
entre tazas de café.

no todas las canciones hablan de mí.

la voluntad de mi aliento
es un anhelo remoto
que anida en la penumbra
donde no existe entendimiento.

aislado en el cielo gris,
amanece entre cafetales
bautizados por la lluvia.

no pretende ser descubierto.

ninfónama y millonaria

el aeropuerto,
un hoyo negro,
donde desaparecen
más de los que vienen.
un disco de eno
la premeditada melancolía
la noche, la partida
el adiós.

el desorden de las cosas

muchos días sin lápiz
la locura a flor de piel
los garbanzos duros
que se sirven por segunda vez.

el papel sale al auxilio
del grito permanente
del horror, del dolor.

extravío

el olor detrás del lóbulo de tu oreja;
tu mano de niño, tus horas frente al espejo;
el silencioso sonido cuando calabas tu cigarro
y tu boca quedaba entreabierta esperando a que
el humo diera vuelta y saliera.

tus ojos hablándome
en un idioma que yo no comprendía.
el calor del tiempo compartido;
dulce absurdo en precario equilibrio.

me siento con aquel sombrero chino,
en las noches de frío,
en el cemento que ilumina la puerta de casa.

siento arder por dentro la nostalgia,
y aún así postergo abrir la llave del olvido.

enero es un lunes largo.

vos saliste a buscar tu lugar en el mundo;
yo perdí el mío.

sentada en el cemento,
junto a la nostalgia,
me fumo un cigarrillo.

mirar el cielo en enero
es mi pasatiempo predilecto.

te extraño en un mundo sin tiempo,
con una intensidad caprichosa,
en un espacio que es solo mío,

si la angustia fuera música,
rompería mis tímpanos.

no se cómo llegué hasta aquí.

yo estaba sola en un rincón,
mordiéndome las manos.

mi locura antojadiza
hería mi propia piel.

ahora río sin razón;
la fuerza de la vida,
el puño de dios.

aero-sol.

mis dedos tiemblan
cuando escribo tu nombre;
pierden su fuerza
con solo pensarte.

rayo la pared con aerosol,
aquella donde un día me besaste.

la pared quedará manchada
para siempre.
y -siempre- es mucho tiempo.

5 y treinta.

el tendido eléctrico
sobre el cielo naranja,
como una pieza de arte moderno,
al final de la avenida.

zanates, a todo volumen,
cuiteando peatones aleatorios.

la noche se abre en san josé
como una trampa asesina,
como una gran mujer.